Marcos

Marcos lleva los caminos en la trenza de su barba. Cada nudo es un lugar, cada giro es una lección que no se aprende en libros. Sus guantes sin dedos no son por estética —son para sentir. Para tocar la tierra de cada sitio, para no perder contacto con lo real mientras atraviesa lo desconocido. El citrino en su cetro brilla diferente según la luz. Igual que las respuestas: dependen de dónde estés parado cuando preguntes. Su trébol de cuatro hojas no es para la suerte —es prueba de que lo improbable existe. Él lo encontró. Y vos también vas a encontrar lo tuyo, si dejás de buscar donde ya miraste mil veces. Los lentes no son porque vea mal. Son para mirar distinto. A veces el problema no es el camino —es cómo lo estás viendo. "No vine a decirte para dónde ir. Vine a recordarte que sabés caminar. Lo olvidaste, nomás. Pero tus pies saben." Si sentís que estás estancada, que el paisaje no cambia aunque pasen los días —Marcos ya tiene la mochila lista. Solo falta que decidas moverte.

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